Il est très tard. Papa et Maman se sont déjà couchés et je n’écris qu’à la lueur d’une lampe à l’huile pour ne pas réveiller mon frère. Je vois à peine la feuille sur laquelle mon crayon est posé et mes jambes sont lourdes et raides après avoir marché toute la journée. Mon corps me supplie de dormir, mais je n’arrive pas à trouver le sommeil. Lire la suite…