Ma mère devint notre tutrice après le divorce.  Pendant la semaine, nous restions avec elle, et pendant les fins de semaine avec mon père.  Il n’était jamais violent, ni mauvais, ni négligent pendant que nous restions chez lui.  Il travaillait fort et faisait beaucoup de sacrifices pour nous.  Néanmoins, je le haïssais.  Il était menteur.  Ses mensonges désunirent notre famille, mon paradis.

Mon frère aimait notre père et il appréciait ses histoires dans lesquelles mon père était toujours un héros.  En l’écoutent nous imaginions tout un monde de chevalerie et d’aventures.  Dans ces histoires, mon père confrontait des tyrans, disait toujours la vérité et vivait une vie honorable.  Malheureusement, les histoires étaient fausses.  Mon habitude était simple.  Après qu’il s’arrêtait de parler et avant qu’il ne parte, je leur rappelais que ses histoires étaient inventées.

Mon père mourut avant que je devienne homme.  Mon père et son frère étaient des amis proches.  Avant son décès, les deux avaient parlé de tout et de rien.  En mourant d’un cancer, mon père savait qu’il ne lui restait pas beaucoup de temps.  Même au cours de ses derniers jours, il réfléchissait à son mariage désastreux et à sa relation avec nous deux.

Mon père s’ouvrit à mon oncle.  Son espoir était que nous puissions un jour connaître la personne qu’il était.  Avant de réaliser cela, je détestais mon père.  Ces jours-ci, il me manque tous les jours.  Parfois, je pleure parce que je regrette d’avoir été dur avec lui.  Si seulement je l’avais compris.

L’homme de ses histoires n’était pas mon père.  C’était l’homme qu’il voulait devenir.  Si j’avais cru en lui, les histoires qu’il avait fabriquées seraient devenues sa réalité.  Il n’était pas le malfaiteur : c’était moi.  À cause de moi, les rêves de mon père n’ont pas porté de fruits et ne sont rien de plus que des fantômes.  Tout comme moi, il avait besoin de quelqu’un qui croie en lui.

Clinton Ford

FREN 297